Dinamite

Ela está coberta de combustível. Coberta de combustível e acompanhada de uma dinamite junto ao coração. O rastilho está espalhado pela sala. Pronto para que lhe cheguem fogo. Pronto a incendiar e provocar os últimos segundos de alegria dela antes de tudo acabar. A alma dela implora para que a incendeiem. Os olhos dela transmitem alegria. Felicidade. Ódio. Raiva. Excitação. Mil e um sentimentos. Ela quer que lhe cheguem fogo. Quer que alguém segure no isqueiro e o deixe cair como se por acaso. O corpo dela está em estado de excitação. Ela excita-se só em pensar na adrenalina de explodir. O cheiro a combustível vindo do corpo dela entranhasse-lhe no corpo. No cérebro. Ela sabe que a qualquer momento alguém vai deixar cair um isqueiro ou uma pirisca do cigarro por acaso, como sem querer. E sorri. Sorri como se tivesse prestes a realizar o seu sonho. O rastilho começa a arder. Uma última gargalhada. Um último suspiro e tudo acaba.